Il y aurait ici comme une fin dans le procédé d’écriture en « mille feuilles » de Patrice de Bénédetti, celui qui avait guidé jusqu’ici la trilogie, en passant de la petite histoire à la grande, des coups de coude du père aux mots du géant Jaurès (Jean, solo pour un monument aux morts), des élans lumineux du frère dans un stade aux millions d’étoiles dans les yeux des gosses des quartiers pauvres (Vous êtes ici). Peut-on mettre son histoire à distance de l’Histoire quand il s’agit de sa propre mère et d’une « trajectoire qui n’a rien de spectaculaire, d’extraordinaire » ? Comment « ne pas prendre la parole à la place d’une femme » et d’une vie contrainte lorsque qu’on est un homme au corps de danseur ?

Voici pourtant le portrait de cette femme née en 1953, dans le quartier populaire de Saint-André, à Marseille, avec deux sœurs et un frère et qui rencontre Jean à 17 ans et devient mère d’un certain Patrice, trois jours avant ses 18 ans. En se centrant sur l’espace d’un banc, à la fois soutien et partenaire, et d’un récit faisant appel aux témoignages, l’auteur et chorégraphe interroge la faculté à s’oublier pendant des décennies, les notions de courage, d’instinct de survie, de force, d’abnégation. Et finalement, la notion de foi. « Comme ma mère, sa présence est discrète mais tenace. Écrite dans la marge mais indélébile. Comme ma mère » écrit-il dans ses notes de travail. Une nouvelle fois, un magnifique travail intime et autobiographique, transcendé par la tendresse, la finesse, la danse et le mouvement.