La ville bruisse de sa rumeur ordinaire, débitée par le ballet des mécaniques, des humains, des oiseaux, du temps qu’il fait. La partition change sans cesse, mais personne ne l’écoute ; la ville est sourde à elle-même. A la terrasse d’un café, alors que les consommateurs vaquent à leurs vies de consommateurs, une serveuse, soudain, rompt le ronron. Soprano sans opéra ni apparat, la voilà qui entonne L’Amour est un oiseau rebelle, bientôt rejointe par un éboueur ou un facteur qui se sent pousser des ailes de Don José. Puis c’est un ténor à bicyclette qui, tout à trac, mêle son timbre de baryton à cette drôle de danse des voix, grâce à laquelle Verdi, Offenbach, Puccini ou Delibes redeviennent un peu plus que de simples noms de rues… Il est onze heures du matin, à moins que ce ne soit la fin d’après-midi, et c’est comme si la ville s’éveillait de son sommeil agité pour revenir enfin à elle-même… Tel est le réenchantement à voix nues accompli par les Bruxellois de L’Ensemble Leporello, compagnie in situ dont le génie artisanal se passe des artifices de production pour mieux jouer avec ce que nous prenons pour acquis et ne jugeons plus nécessaire de ressaisir : l’espace, le corps, l’imagination, le geste… Une façon lumineuse de rendre la ville aux forces des passions et du plaisir qui, trop souvent, ne font plus que l’effleurer, sans parvenir à la transpercer ni la travailler.